Sobre el tapete
los simuladores,
voces falaces
de bonanzas.
A expensas
de la vena
que despierta
destilo
un poema
que sangra
sin gracia.
Liberar
las horas inertes
en cajas bobas
son lides
que fatigan
el alma.
Mientras tanto
simulan
los lobos
su cacería
tras sonrientes máscaras.
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